Đêm thứ tư

Dostoevsky. Đêm Trắng. ĐÊM THỨ TƯ. Lạy Chúa, mọi chuyện đã kết thúc như thế đấy! Tôi đến nơi lúc chín giờ. Nàng đã ở đấy rồi. Từ xa tôi đã nhìn thấy nàng; nàng đứng tựa khuỷu tay lên hàng lan can bờ sông như hôm đầu tôi gặp nàng và không nghe tiếng bước chân tôi đi tới. - Naxtenca! - tôi cất tiếng gọi nàng, cố nén sự hồi hộp của mình. Nàng quay phắt lại nhìn tôi. - Nào! - nàng nói, - nào! Nhanh lên! Tôi ngơ ngác nhìn nàng. - Nào, thư đâu? Ông có mang thư đến không? - nàng nhắc lại, đưa tay túm chặt lấy hàng lan can. - Không, tôi không có thư, - cuối cùng tôi nói, - chẳng lẽ anh ấy chưa đến? Mặt nàng tái nhợt đi một cách khủng khiếp, nàng đứng bất động nhìn tôi lúc lâu. Tôi đã đập tan chút hi vọng cuối cùng của nàng. - Thôi mặc xác anh ta! - cuối cùng nàng thốt lên bằng giọng ngắt quãng. - Mặc xác anh ta, nếu như anh ta đã bỏ mặc em như vậy. Nàng cúi đầu xuống, lát sau này muốn ngước mắt lên nhìn tôi, nhưng không thể. Thêm mấy phút nàng cố nén cơn xúc động của mình, nhưng rồi bỗng quay mặt đi, tì khuỷu tay lên thành lan can bờ sông và oà khóc. - Thôi, thôi đi nào! - tôi lên tiếng, nhưng nhìn nàng tôi không đủ sức để nói tiếp. Mà tôi biết nói gì đây?